J'interviens en collège depuis une semaine, pour animer un atelier d'écriture. Je trouve que ce lieu dégage une violence inouïe qui, si elle n'est pas physique, est symbolique et verbale. Durant un atelier, (ce matin à vrai dire), j'ai écrit ce texte qui redonne vie à de vieux démons.

Pour passer une horrible journée , il me faudrait simplement :

Me retrouver dans un univers parallèle où je serais de nouveau collégien.

Me lever tous les matins à 7 heures, réveillé par la lumière du couloir.

Prendre un petit déjeuner stressé, avec Chérie FM à la radio

Me mettre en rang dans le froid sous les vociférations d'un prof exaspéré et me faire bousculer en entrant en classe.

Écouter toute la journée, concentré, même si ça ne m'intéresse pas

Obéir, me conformer, ne surtout pas dépasser du moule

Surtout ne pas penser par moi-même.

Me résigner à passer ma jeunesse dans un lieu totalement étranger à lotion de plaisir, sauf dans l'idée d'en partir.

Vivre dans la peur de ramener des mauvaises notes à la maison.

Me faire pousser dans les sacs et être ridicule dans ma tentative de m'en dépêtrer.

Faire des tours de terrain de foot en short avec un point de côté

Me faire des ampoules au doigt à force de copier ce qui est écrit au tableau.

Me battre avec un stylo plume qui fuit et que, bien sûr, on m'oblige à utiliser.

Rester coincé dans ce collège comme dans une toile d'araignée et répéter toujours la même journée, celle où j'ai une interro de maths surprise et où je n'ai pas révisé.

Ma nouvelle "la force de coriolis" n'a pas été retenue par le commité de lecture de la revue Freaks Corp. Mais comme ils ont bien aimé, elle est lisible sur leur site.

Par contre, le jury qui a délibéré pour le prix vision du futur n'a sans doute pas du tout aimé ma nouvelle "friday night fight". Il faut dire qu'elle était dans l'univers de mon roman "alienation" et qu'ils n'avaient pas les clefs pour la comprendre  (enfin c'est ce que j'essaie de me dire).

J'espérais la voir dans les 3 premiers, mais elle ne fais même pas partie de l'accessit, ni des nouvelles "remarquées" (comme c'était le cas pour "la force de coriolis").

Enfin, le roman n°2, Décadence, avance très bien et devrait etre entre les mains d'un paquet d'éditeur à la fin de l'été ou à l'automne (et c'est en grande partie pour ça que je poste si peu de textes sur ce blog)

Un texte que j'ai écrit il y a 2 semaines, lors d'un atelier que j'animais, et que j'ai modifié depuis. 

Buon appetito !

Ça faisait un mois qu'il habitait chez moi.

Il m'avait appelé un soir pour me demander ce petit service. Un hébergement de fortune, quelques nuits inconfortables sur mon clic-clac. Il arrivait juste en France et ne connaissait personne. Ce n'était pas vraiment un ami, mais il m'avait invité plusieurs fois chez lui, en italie. Je ne pouvais pas faire autrement que lui renvoyer l'ascenseur.

Au début, il était tout à fait vivable, je t'assure. Un vrai colocataire modèle. Il faisait le ménage et sa part des courses. Il rangeait ses affaires. Il passait même derrière les fourneaux et me préparait son fameux risotto al barolo. Dix jours plus tard, son riz, je l'avais déjà en travers de la gorge. Des poils foncés dans la baignoire, des chaussettes sales sous le canapé et des miettes de marijuana sur la table de la cuisine. Mon hospitalité atteignait ses limites.

C'est la qu'il a commencé à me baratiner.

Je ne croyais au début. J'ai toujours été foncièrement honnête, tu le sais. J'ai accepté ses explications vaseuses, ses prétextes fallacieux et ses mésaventures fantasmées.

Il venait d'arriver en ville, mais il n'avait pas de difficultés à se faire des amis. Un soir sur deux, il me ramenait un pote, qu'il venait de rencontrer dans un bar ou un musée. Un expatrié, en général, avec qui il communiquait dans un charabia anglo-latin. Puis ce fut progressivement une vraie congrégation d'étrangers qui installa ses quartiers dans mon appartement, qui fumait, buvait, criait, se battait de temps en temps. Vers une heure du matin, je les fichait inlassablement à la porte, me faisant traiter de asshole, de stupido, de coño ou de sale capitaliste.

Le lendemain, il réapparaissait, la queue entre les jambes, me présentant ses excuses avec tant d'éloquence que je les acceptais à chaque fois.

Ça faisait un mois qu'il habitait chez moi. Nous, on sortait ensemble depuis trois jours. C'était bien, très bien même. On avait envie de passer une soirée ensemble, en tête à tête, et je t'ai invitée dans mon F3. J'ai sorti le grand jeu, chandelles, huitres, champagne.

Quand je l'ai entendu arriver avec ses potes qui chantaient des chansons paillardes à tue-tête, je ne pensais pas qu'il allait rester. Je lui avait demandé de me laisser tranquille ce soir-là. J'avais même très lourdement insisté là-dessus.

Je n'ai pas voulu m'énerver devant toi, c'est pour ça que je n'ai pas été aussi ferme qu'il aurait fallu. Mais quand je l'ai vu enlever ses chaussettes, j'ai compris mon erreur. Trois minutes plus tard, c'est toi qui déguerpissais.

Maintenant, il est parti, il squatte un autre rital, ou un rosbif ou un teuton, enfin je m'en fiche. Il peut bien dormir sous les ponts ! L'important, c'est qu'il ne risque pas de remettre les pieds chez moi. Il parassita n'est plus. Alors je t'en supplie, laisse-moi une autre chance.

Voici le début d'une nouvelle que je suis en train d'écrire. Une nouvelle fantastique, pour changer.

Son titre est 28 jours. Je vous laisse deviner quel est le sujet...

21 avril 02h23

Réveille-toi, c'est le moment.

Je m'ébroue et me redresse dans le lit, respirant comme un poisson hors de l'eau. Les yeux à moitié collés, je me lève et j'effectue le rituel. Un verre d'eau citronnée sur la table de nuit, des suppositoires d'analgésiques, des serviettes, une bassine vide à côté du lit. Je t'accorde un dernier regard, tu te tords de douleur sur les couvertures. Tu sues, des mèches noires sont collées contre tes tempes. Je ferme la porte sans un mot et me couche sur le canapé. Des boules dans les oreilles, un livre. Le sommeil va mettre un peu de temps à revenir.

21 avril 07h30

Le réveil qui ne sert qu'un jour par mois crachote ses informations. Je le coupe d'un geste las. Debout. Pipi, petit déjeuner à base de café et tartines et douche très chaude. Second café, serré. Une brève incursion dans la chambre conjugale. Tu dors, en travers du lit, le visage détendu. Au sol git une boule de serviettes tachées de sang, que tu as déposée à mon attention. Je réprime un haut-le-coeur en l'attrapant. C'est gros comme un ballon de football, encore tiède, poisseux. Je la jette dans un sac poubelle, que je ferme et que je fourre dans le container. Je me lave les mains avec de la crème à récurer.

(...)

Allez, bon appétit quand même.

Sinon, Zordar a aimé ma nouvelle, l'Homme qui rebondit.

Second texte, écrit à la suite directe de premier. L'idée, improvisée, était de transposer la technique à la campagne et de comparer les résultats. J'ai enlevé dans ce texte tout ce qui n'était pas purement visuel.

Promenade dans le jardin de ma grand-mère :

Allée bétonnée – graviers perdus dans l'allée

poteaux blancs – fils avec linge qui sèche

Grand bâtiment de parpaings – porte à la peinture verte écaillée – foin

Petite bassine blanche pleine d'eau de pluie – poutre posée au sol – sabots usés

Portail grillagé du poulailler – herbes folles – chemin de terre – gros tilleul taillé ras

Plantations de pommes de terre de choux et de salades

Grand cerisier en face – poêle à bois déchiqueté – orties

Grand tas de fumier – petit parterre de fleurs – pensées jaunes et violettes

Pommier – pommes rouges écrasées

Rangées de poireaux – robinets sortant du sol – champs labourés – semis – petites serres

Plants de fraisiers de groseilliers et de framboisiers

Énorme figuier – branches soutenues par des étais de bois

Herbes hautes – piquets entassés sous abris

Ici, les termes charrient davantage de détails et l'impression de mouvement est atténuée. On dirait plus la description précise d'un grand tableau qu'un vrai déplacement. C'est dû au fait qu'on soit à pied et qu'on ne connaisse rien du lieu traversé, contrairement aux terme du paysage urbain qui sont partagés par (quasiment) tout le monde. De plus, dans le premier texte, le style est en accord avec le côté syncopé de la conduite (coups d'œils furtifs dans tous les sens). Dans cette description bucolique, point de stress, donc il faut trouver une autre justification au style : d'où l'impression de regarder un tableau.