Tu entres dans le magasin. Tes talons claquent sur le carrelage blanc. Tu avances et tes yeux se promènent partout, de la grille de ventilation jusqu'au comptoir en passant par les différents présentoirs. Les deux vendeuses du jour sont à leur poste, Mathilde et Véronique. La première replie des chemisiers au fond du magasin tandis que l'autre encaisse une cliente.

Les clients sont rares. Il est encore tôt. Un couple d'adolescents traîne du côté des pantalons. Elle, elle chine en passant chaque article au peigne fin. Lui, il baille en se grattant la nuque. Un homme entre juste derrière toi. Il plisse les yeux, effectue un panoramique rapide et ressort. Il s'est trompé de magasin. Personne ne lui a dit bonjour.

Tu avances lentement vers les cabines. Un coup d'oeil à la vendeuse qui met en rayon. Tu fais semblant de t'intéresser aux caracos. Les couleurs sont foncées cette année, couleurs de crise. Tu joues quelques instants avec un système antivol et le morceau de plastique tombe au sol. En un éclair, la pièce de tissu manufacturée finit dans ton sac à main du jour, en cuir clair et fermetures en corne. Le couple est parti sans acheter, tu es seule dans la place. Tu redresses la tête et te diriges vers la sortie, l'air conquérant. Véronique te glisse un au revoir alors que tu passes à sa hauteur.

Elle commence à blêmir quand elle aperçoit l'étoffe qui dépasse de ton sac.

_ Madame !

Tu es déjà dans la rue et tu fais semblant de ne rien entendre. Mais tu marches lentement, lui laissant le loisir de te rattraper. Au bout de deux minutes, tu es à trois blocs du magasin. Tu fulmines. Personne ne t'a couru après. Elle avait largement le temps de te rattraper, la minette, si elle ne s'était pas pissée dessus.

Tu reviens sur tes pas, agacée. Dans la lueur du soleil matinal, tu franchis les portes vitrées avec lassitude et tu attends. Les deux filles sont interdites. Véronique est au téléphone. Tu les juges. Pas plus de quarante-cinq ans à elles deux. Du maquillage mais pas énormément. Des habits marron, ou vert, un style passe-partout. Véronique raccroche. Elle regarde brièvement sa collègue et balbutie.

_ Madame, je crois que vous avez... là...

Elle montre du doigt le triangle violet qui dépasse de ton sac beige. Tu éclates de rire.

_ Je l'ai volé votre truc et ça n'a même pas sonné. Si vous saviez le nombre de fois que ça arrive. (Tu lances le caraco sur le comptoir.) Dès qu'un système de sécurité se décroche – et ça arrive, croyez-moi – il y a toujours quelqu'un qui le vole. Toujours. Personne ne le ramène en caisse pour qu'il soit re-magnétisé. Les gens sont comme ça. Bon, je suppose que vous avez appelé la police ?

Un temps.

_ Oui, lance enfin Véronique, un air de défi au fond des yeux mais la voix tremblante.

_ C'est bien, ça, mais ce ne ramène pas la marchandise. Vous auriez pu me courir après, non ? Vous aviez peur que je vous casse la gueule, un truc comme ça ?

Pas de réponse. Véronique vire au rouge.

_ Qu'est-ce que vous nous voulez ? demande Mathilde, très mal à l'aise. Elle a dû regarder trop de films américains, elle s'attend sans doutes à ce que tu sortes un fusil à pompe et que tu les dégommes sur leur lieu de travail.

_ Bonne question, réponds-tu avec un clin d'oeil. Voyons, je veux voir Joséphine. Elle arrive à quelle heure ?

_ Joséphine ?

_ Oui, votre manager. Vous ne saviez pas qu'elle s'appelait Joséphine ?

Les filles se regardent une fois de plus, comme si elle ne pouvaient prendre la moindre décision sans l'appui de l'autre.

_ Vous la connaissez.

Tu souffles bruyamment. Le jeu t'ennuie et tu veux en finir.

_ Ouais. Et bientôt vous allez me connaître aussi. Je suis envoyé par le siège pour redresser le magasin. Redresser, oui, parce qu'il est complètement écroulé en ce moment. Allez, on fera connaissance plus tard, allez faire votre boulot, je vais l'attendre dans un coin, votre patronne. Et rappelez la police, ajoutes-tu en t'éloignant.

Qu'est-ce que vous en pensez, vous ?

On est habitués à lire ou voir des fictions mettant en scène des professionnels de la santé, de la justice OU du maintien de l'ordre et on connaît plutôt bien le vocabulaire qui y est associé. Si j'écris «  Il rangea son berreta dans son holster, passa devant les cellules et la salle de garde à vue et s'installa au volant de son véhicule de patrouille. Là, il démarra, enclencha le gyrophare et... » tout le monde comprend ce qui se passe. Dans d'autres domaines, le vocabulaire technique, même s'il n'est pas vraiment compris, permet de se faire une vague idée de l'action, ou de la situation, comme dans une note précédente, où j'avais fait une recherche de vovabulaire.

Mais quel effet cela produirait-il de lire une histoire située dans un univers que l'on ne connaît pas du tout ?

Dès qu'il pénétra dans l'enceinte de la station d'épuration, Manuel comprit que quelque chose s'était passé. Il se précipita sur le synoptique de fonctionnement et releva plusieurs alarmes muettes. Le clarificateur avait un problème, sûrement un débris coincé dans la goulotte qui bloquait le pont roulant. Le venturi était monté en charge. Le bassin d'aération avait l'air OK mais des mousses s'étaient formées le long des parois. La charge hydraulique était normale mais la charge organique beaucoup trop élevée. La nitrification se passait sûrement mal.

Pas de panique, ça arrivait souvent, sur les stations forte charge sous-dimensionnées. Il allait commencer par un test de décantation, un disque de Secki et un prélèvement des mousses avant que le SATESE n'arrive. Ensuite, tirerait les boues et il mettrait les turbines en manuel pour la journée – pour booster la nitrification. La dénit se ferait dans la nuit.

Heureusement qu'il était passé par là !

Alors, (Ah, ah, ah, je ris très fort) vous avez compris quelque chose ?

Ceux qui me suivent le savent : je suis en train d'écrire une nouvelle qui a pour titre l'homme qui rebondit. Et bien figurez vous qu'elle est terminée !! (mis à part 2 - 3 modifications soufflées par la mère de mon enfant qui ne vont pas tarder à être effectives). Etant donnée qu'il semblerait qu'elle soit bien meilleure que celles que j'ai écrites jusque là, je ne vais pas hésiter à la présenter aux revues "sérieuses" spécialisées, style Galaxies, Black mamba ou autres Kimaira.
A suivre, donc.

En attendant, un extrait :

J'y ai trouvé, je sais pas... Une paix. Au début, je voulais juste le contempler de mes propres yeux, réaliser le miracle de la survie ultime. Je me suis sanglé contre une paroi du caisson et je l'ai détaillé, alors qu'il dérivait de manière presque imperceptible. Il portait une tenue réglementaire de déblayeur, mais il paraît qu'on l'a trouvé tout nu. Il se tient en boule, les bras repliés autour des tibias, la tête enfouie entre les genoux. Je n'ai pas vu son visage. Juste son crane, glabre, luisant sous la lumière crue et son front lisse. Pour le reste, je n'ai pas cherché à savoir. Est-ce que ses yeux sont ouverts ? Est-ce qu'il est vieux ? Est-ce que ses membres sont tous secs ?

Lorsqu'il touche une paroi, il repart dans l'autre sens, comme une bille de billard. Ça ne fait même pas de bruit. C'est juste une affaire de mécanique, un rebond comme il en a déjà fait des milliers, des millions. Mais la première fois que je l'ai vu rebondir, j'ai eu un frisson. Un être humain doit se raidir lorsqu'il approche d'un mur, se crisper, se préparer au choc. Lui, non. Il ne frémit pas. Même lorsque c'est sa tête qui touche le mur.

Il subit un très lent mouvement de rotation. Comme s'il réalisait une hypothétique roulade sur l'épaule. Et il retrouve sa position initiale au bout d'une quinzaine de galipettes.

Je me suis rendu compte que j'étais fasciné par ce ballet. Cette bille humaine se baladant dans le petit caisson. Je me suis endormi sans m'en rendre compte. Il m'a réveillé lorsqu'il m'a touché. Je suis pas prêt d'oublier ce contact. C'est sa tête qui a frôlé ma main qui dérivait. Une sensation de dureté et de froideur, comme si une machine venait me tapoter les phalanges. J'ai crié comme un dément. Il a pas sourcillé.

...

Vos réactions ??

PS : Est-ce la mise en page est plus lisible que dans les articles précédents ?

Voila. Premier article du nouveau blog. le principe est exactement le même que l'ancien, mis à part que je vais essayer d'y faire plus de trucs. Genre des écrits intéractifs.

Sinon, voici un petit texte que j'ai écrit au mois de décembre sur mon lit d'hôpital (j'ai été un peu malade).

Amusez-vous.

Les oiseaux volaient bas. Le ciel était tellement lourd qu'il semblait solide. Qu'on aurait dit un sol à l'envers. Le cinéma n'ouvrait pas avant 9 heures. Il me restait un peu de temps avant que je rende ma visite amicale au réceptionniste, Renaud Malzini. Je lui rappellerai amicalement qu'il y a des personnes avec lesquelles il vaut mieux ne pas avoir de dettes.

En attendant, je suis agglutiné après le bar en zinc du 51. J'ai siroté mon café en tendant l'oreille et je me suis remis en mémoire mon emploi du temps de la journée. D'abord le petit cinoche de quartier, puis une brasserie, une pâtisserie, une boutique de meubles et un magasin de farces et attrapes. Pas de blagues, ces gars-là avaient la réputation de bien résister. Il allait falloir que je me montre très persuasif.

Dès le début.

L'heure a sonné. Je me suis dirigé vers la façade ouvragée du petit cinéma et je suis entré sans frapper. Dans un bureau, il y avait un type, un moustachu, en train de s'abîmer les yeux derrière un vieil ordi avec une cigarette au coin du bec. C'était mon homme. Malzini. Il avait l'air suspicieux. Il a voulu se lever, je l'ai arrêté d'un geste calme de la main droite. Ma gauche s'était rapprochée de ma ceinture. Il a lancé :

- Je vous connais ?

J'ai secoué la tête. « Vous avez des dettes ». Il a plissé les yeux. « De grosses dettes ».

Il a pas répondu tout de suite. Le ventilateur de l'ordinateur faisait un vacarme pas croyable. Il a dit :

- Je peux payer, bientôt.

J'ai secoué la tête une nouvelle fois. « Pas mon problème, ça. Vous avez assez, pour tout rembourser ? M'étonnerais. C'est un petit cinéma, que vous avez là. Pas beaucoup de gros films. Pas beaucoup d'entrées.

Il a commencé à trembler un peu. La clope était éteinte, il s'en rendait même pas compte.

- Ecoutez, on peu s'arranger...

- Ça, j'en suis sûr.

Je lui ai tendu ma carte. Ecriture bistre, papier mat, finition à la main : Marc Meunier, rachat de crédit, solutions financières.

- Un petit étalement sur dix ans, ça vous dirait ?